Los Jardines Secretos de Mogador = the Secret Gardens of the Mogador Book

At the Mogador, the city of desire, a woman, tired of her lover's insensitivity decides to impose a challenge on him: she will make love with him only when he comes to tell her about a new garden in the city. The problem is, however, that there is none and he will not be permitted to create new ones. To discover hidden gardens he will have to tune in to his most dormant emotions. FRAGMENTO DE LOS JARDINES SECRETOS DE MOGADOR EL JARDÍN DE LOS SUEÑOS Cada instante me sorprendía al darme cuenta de todo lo que significaba para Jassiba nuestro encuentro. Yo nunca hubiera imaginado siquiera la inmensa presencia de la muerte que estaba en cada una de nuestras caricias, en cada uno de nuestros besos. Como si con ellos fuéramos borrando milímetro a milímetro su pesada huella. La alegría del amor minucioso, de la lujuria detallada que estábamos viviendo luchaba como ejército de hormigas queriendo devorar al tigre de la muerte que dormía en Jassiba. Llegué a desear que por las noches nuestro amor sonámbulo se encontrara en la obscuridad con el hueco negro de la ausencia de su padre y que lo llenara con su propio cuerpo lleno de goce y de vida. Cuando Jassiba se embarazó su cuerpo transformado me pidió que aprendiera a escucharlo de otra manera. Su cuerpo me hablaba por su parte en un lenguaje de dudas, de espera, de gestos mudos. A ratos el misterio de esa relación me trastornaba. Muchas veces no supe qué hacer o cuándo. Entonces tuve ese sueño que fue como premonición de lo que me esperaba. Soñé que dormías desnuda a mi lado y que aun antes de despertar completamente yo levantaba mi mano hacia ti para acariciarte. Tocaba tu piel alredor de los pezones embriagándome en su textura. Me acercaba en círculos a la parte más dura y mis dedos lentamente enloquecían. La memoria, reina caprichosa del cuerpo, me hacia tener por la mano los sensaciones de mi boca. El sol entró de golpe a la habitación y se lanzó sobre tu pecho. Hasta en el dorso de mi mano lenta sentí el calor que te tocaba. Y la sombra inquieta de una planta en la ventana se extendió también sobre uno de tus pezones. Se enredó entre mis dedos, colgaba su caricia hasta tus axilas. Un ligero vaivén de esa sombra de hojas jugaba sobre tu pezón y tú parecías reaccionar a su caricia. Pensé que tal vez llegaste a sentirla porque lógicamente la sombra interrumpía el calor del sol sobre ti. De esa manera eras sensible hasta a las sombras y ellas te tocaban. Me di cuenta entonces de que las hojas hechas de sombra eran idénticas a las hojas de la flor bordada en la tela blanca que había sido de tu abuela, que estaba en la fotografla y con la cual me habías acariciado. Y me pareció igualmente lógico que así fuera. Son hojas del mismo jardín de sombras, pensé. El jardín que puede tocarnos de diferentes maneras. Entonces levanté de nuevo mi mano hacia ti y eras de pronto inalcanzable. Tú no reaccionabas al tacto de mi mano sino de su sombra. Que era de igual consistencia que las sombras de hojas y ramas. Todo se igualaba en la sombra. Y yo me había transformado en una planta obscura más entre las otras enredaderas. Incluso mi voz, que se levantó hacia ti como otra mano, se convirtió en una sombra más de enredaderas. De pronto me daba cuenta de que mis manos no podían ya tocar tus pezones sino la sombra de ellos. Avanzaba hacia ti, y me topaba con una nueva sombra deteniéndome.Read More